| Il
brille comme un crachat, un diamant que d'autres hommes écrasent
de leur monstrueuse indifférence, de leur pas lourd d'éléphant aveugle,
en colère. Son cri est beau dans son innocence.
Il est microbe, contagieux, il se reproduira et s'attachera à son
âme. Il est précieux.
Il s'appelle Frazé. Il chante, il scande, il danse, il éructe, c'est
un enfant de la rue ! Aficionado rêve.
Une pluie de balles crépitent. Pensées tardives, regrets tardifs,
il est trop tard, il se voit mort. Pour qui sonne le glas pour celui
qui croit qu'il est trop tard !
Il n'est jamais trop tard, un dernier soubresaut d'angoisse l'achève.
C'est un long cauchemar, demain il fera jour pour lui ou pour un
autre.
Faire le tour du monde, crever de faim, de soif, d'amour, ou d'épuisement,
qu'importe !
Les paysages défilent. Et dans son rêve, des rafales de vent, lui
fouette le visage.
La force des courants, la magie de l'eau, sculpte, des paysage somptueux,
des falaises vertigineuses, aux ombres pourpres.
La lumière blanche de la foudre, heurte la glaise, de terres craquelées.
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